笑，目光投向远处江面：“等它刮起来的时候，你就知道了。”
说完转身离去，身影渐融于暮色。再没人见过他。
数日后，一场春雨落下。
翌晨，晨练的老人惊异地发现，紫藤枝蔓疯长，交错缠绕之间，竟天然勾勒出三个苍劲字形——“灯未熄”。
无人修剪，无物支撑，仿佛植物本身记得该往何处伸展。
孩子们争相用粉笔描摹，街坊拍照转发。
话题悄然升温，却不喧嚣。
因为所有人都明白：这不是奇迹，是回应。
风，真的开始吹了。
清晨六点，城市尚未完全苏醒。
街灯一盏接一盏熄灭，像退潮时最后沉入水下的光点。
环卫车碾过湿漉漉的柏油路，发出低沉的摩擦声。
守灯广场的紫藤在夜雨后愈发繁茂，枝条垂落如帘，晨雾中隐约可见那三个天然成形的字——“灯未熄”。
就在此刻，全市七十三台旧打印机几乎同时启动。
没有预兆，没有操作日志，甚至连系统进程都未留下痕迹。
它们只是突然活了过来，仿佛被某种沉睡已久的指令唤醒。
纸张缓缓吐出，墨迹未干，内容一致：
“那年冬天，他让我把名单埋进花坛，说‘灰烬比纸更耐放’。”
字迹是打印体，冷静、机械，却带着一种近乎私语的重量。
张婉清是在社区档案站看到这张纸的。
她刚推开铁门，值班员便将它递来，语气平淡：“昨晚自动打出来的，不知道谁设的定时任务。”她接过纸页，指尖触到墨粉微凸的纹路，目光落在那句话上，心跳骤然一顿。
这不是公开资料。
这是丙字017项目的第七次访谈实录节选——原始录音从未发布，磁带封存在图书馆地下三层恒温库房，编号A-347，贴有双锁封条。
连她自己，也只是在整理母带时偶然听过一遍。
可现在，它出现在街头巷尾的打印机里，像一封从时间深处寄出的信。
她立刻拨通郑其安的电话。
二十分钟后，两人站在档案站监控室，盯着屏幕回放前夜录像。
画面显示，凌晨两点十三分，市电突然中断，UpS应急供电仅维持了三分钟，随后所有联网设备进入断电状态。
恢复供电是在三点整——等等。
“不对。”郑其安眯起眼，“断电47分钟，但重启时间……正好卡在三点整。”