话音未落，人群像被捅了的马蜂窝，瞬间骚动起来。
卖糖糕的大叔把担子往路边一扔，跟着人流就往前冲；
缝衣边的胖婶拽着针线篓子，也不管线头还挂在布上；
连蹲在墙根啃干粮的落魄书生都猛地站起来，拍了拍长衫上的灰，眼里闪着光。
——那可是逍遥先生的亲笔签名，哪怕自己不看，转手也能换几顿饱饭。
杜齐钧被这股洪流裹挟着，脚步踉跄，慢了半拍就被挤到了路边，后背狠狠撞在墙根上，差点被后面冲过来的人踩掉鞋。
他捂着腰龇牙咧嘴，心里却“咯噔”一下，冒出个念头。
签名书……能翻三倍价……
要是现在能抢几本，转手卖给那些富商的人，不就有钱了？
有了钱，能买酒，能换身像样的衣裳，不用再去那条腌臜巷子……
这念头像野草似的疯长，他甚至下意识地摸了摸口袋，却只摸到个空瘪的钱袋，连个铜板都没剩下。
刚才喝酒花光了最后一点银子。
他眼睁睁看着那些人疯了似的往听风茶馆的方向跑，有人手里已经举着崭新的书卷，脸上是掩不住的兴奋。
阳光落在那些书页上，泛着白花花的光，刺得他眼睛生疼。
“妈的……”
他低声骂了句，狠狠踹了脚墙根，墙砖上的灰簌簌往下掉。
同样是武川人，凭什么说书的能靠一本书赚得盆满钵满，连签名都能让这些人抢破头？
而他，却只能站在这里，连抢购的本钱都没有，只能眼睁睁看着银子从眼前溜走。
人潮渐渐远去，西市口恢复了些秩序，只剩他还靠在墙上，望着听风茶馆的方向，眼里又酸又涩，混着酒劲翻涌上来。
最终，他只能拖着沉重的脚步，继续往破庙走——那里没有银子，没有酒，只有等着他的、解不开的穷愁。
西市尽头的荒地比别处更冷些，风卷着碎瓦砾和烂菜叶滚过，发出“呜呜”的声响，像谁在暗处哭。
往深处走，那座土地庙便露了出来——残垣断壁间，只有中间一间勉强立着，屋顶破了个大洞。
露出黑黢黢的椽子，蛛网在门框上结了又破，看着倒比路边的狗窝还寒酸。