西。

日子像生了锈的老齿轮，吱吱嘎嘎地被阿强这根意外嵌入的“铁钉”重新撬动着，艰难地往前滚动。王家那扇旧门，算是彻底对阿强敞开了。他不爱说话，沉默得像一块河底的石头，带着与年龄不符的沉重。邻居们探究的目光和背后的指指点点从未停止，窃窃私语如同冰冷的潮水，拍打着这幢破旧的居民楼。

“王桂芬是不是真疯得厉害了？”“她自己两个孩子都够呛，还捡个半大小子回来吃白饭？”“那小子看着就阴沉，别是引狼入室……”

这些议论尖锐地钻进耳朵，王桂芬却似乎充耳不闻，依旧每天眼神空洞地上班下班，像一架设定好程序的机器。阿强成了这间逼仄屋子里最忙碌的影子。他仿佛憋着一股无声的狠劲，要把自己在这屋檐下呼吸的空气、占据的空间都加倍偿还。他会在我家男人搬煤球时一声不吭地抢过最重的一筐，咬着牙扛上楼；会一声不响地出现在楼道口，把堆了好几天散发着馊味的垃圾袋拖走；会在深夜里，厨房水龙头滴答漏水的声音格外清晰时，笨拙地用扳手去拧紧阀门，金属碰撞的轻微声响在寂静中格外清晰。邻居张老太晾在窗外被风吹落的衣服，第二天总会整整齐齐叠好出现在她家门口。这些琐碎的活儿，他做得粗糙，带着一种近乎赎罪般的蛮力。

家里变化更大。晓雯和小明起初像受惊的小动物，远远躲着他。可阿强总有办法。他会默默把小明掉了的作业本捡起来，拍掉上面的灰，放在他够得着的桌角；家里难得买一次苹果，他总是把最大最红那个，用粗糙的手指推到晓雯面前，然后就低头走开，仿佛那苹果自己长了脚。有时，他会坐在门槛阴影里，看着小明在门口空地上拍一个瘪了气的旧皮球，浑浊的眼神里会闪过一丝极淡的、几乎捕捉不到的暖意，像冬夜灶膛里一闪即逝的火星。

真正让我心头一颤的，是一次深夜。我因工作烦闷，站在自家阳台上吹风，无意间瞥见对面王家厨房还亮着微弱的灯。窗户半开着，传来王桂芬压抑的、破碎的抽泣声，低低的，像受伤动物的呜咽。白日里那麻木的躯壳终于裂开了一道缝隙，露出底下汹涌的痛苦。这压抑的哭声在寒冷的夜里格外揪心。就在这时，窗玻璃上，清晰地映出了另一个身影。

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是阿强。他不知何时已经无声地站在了厨房门口，没有进去，只是倚着门框，像一个沉默的守护者。他微微低着头，看不清表情，只有那双映着厨房微弱灯光的手，在身侧紧紧攥成了拳头，指节捏得发白，仿佛用尽了全身的力气在克制着什么。他就那样站着，一动不动，直到王桂芬那令人心碎的呜咽声渐渐低下去，最终被浓重的夜色吞没。他没有一句安慰，没有跨进那道门槛，只是像一座沉默的山，守住了那片崩溃海域的边缘。

几年后，阿强在码头找到了一份装卸的工作，卖的是死力气，汗水能腌透衣裳那种。他领到第一份微薄的薪水时，是个闷热的夏夜。他走进门，汗水浸透的工装背心紧贴在虬结的肌肉上。他没像往常一样直接去厨房角落的水龙头冲凉，而是在那盏昏暗的白炽灯下站定，从同样湿透的裤兜里，掏出了几张被汗水浸得几乎粘连的皱巴巴的钞票。他走到坐在小凳子上发呆的王桂芬面前，把带着体温和汗湿的钱，小心地、不容拒绝地塞进了她枯瘦的手里。

王桂芬像是被烫了一下，茫然地抬起头看他：“……做啥？”

“买肉。”阿强声音低哑，喉结滚动了几下，挤出两个沉闷的字，眼神固执地钉在王桂芬脸上，“给小明。”他顿了顿，又补充道，“还有晓雯。” 他把那两个名字念得很轻，却带着一种奇异的重量。说完，他立刻转身，几乎是逃也似的快步走进了厨房里间那个用木板隔出来的、只能放下一张行军床的小空间，门轻轻合上了。

王桂